Manecillas del reloj y sus conmovedoras explicaciones

Lo cierto es que los símbolos son la comunicación de un desplazamiento de sentido. Si un símbolo necesita ser explicado —más aún si requiere tanta explicación— pierde su estatuto de símbolo.

La Razón (Edición Impresa) / Ricardo Aguilar Agramont / La Paz

00:05 / 29 de junio de 2014

El reloj de la plaza Murillo comienza a girar en sentido inverso. Salen varios personeros del Gobierno a explicar, no sin poco candor, que no hay error, que se trata del símbolo de que el sur es el nuevo polo desde donde se cambia el mundo, que es un signo descolonizador, que se quiere romper con las convenciones, que el sur, que el norte, que el izquierdo, que el derecho, etc...

CONVOCATORIA: XII CONGRESO DEL MOVIMIENTO BOLIVIANO DE SOLIDARIDAD CON CUBA

“15 AÑOS DE INJUSTICIA, 15 AÑOS DE SOLIDARIDAD”

Al cumplirse quince años del injusto encarcelamiento de nuestros Cinco Héroes es urgente redoblar los esfuerzos para que Antonio, Fernando, Ramón y Gerardo vuelvan a su patria como hombres libres. Ni la mentira imperialista, ni todas sus artimañas lograrán detener a los pueblos que se movilizan por su libertad. Bolivia no se queda al margen de esta movilización mundial por eso que consideramos justo realizar este nuestro Congreso en su nombre.

Vo Nguyen Giap

Vo Nguyen Giap. Fue un General vietnamita considerado como una de las figuras más relevantes de la historia de su país, solo superado por su legendario maestro Ho Chi Minh. Dedicó toda la vida a la lucha y la liberación de su pueblo, logrando la admiración de todo su país y convirtiéndose en figura admirada por toda la humanidad. Por sus logros y su estrategia militar fue apodado el El Napoleón Rojo, siendo considerado como uno de los 10 Genios Militares de la historia universal^[1].

Los hombres del estaño*

siglo xx, catavi, llallagua

Eduardo Galeano

En este mundo de piedra y polvo, a casi cuatro mil metros de altura, las noches son aún más duras que los días. El sol de la montaña raja la piel, pero cuando desaparece y caen las sombras, el frío se mete ferozmente hasta los huesos. Esta es mi primera noche en el centro minero de Bolivia: Siglo XX, la mina; Catavi, el ingenio; Llallagua, el poblado. Voy atravesando la placita helada, a pasos lentos, con las manos hundidas en una campera negra de cuelo alto. "¡Padre! Padrecito!": un obrero emerge, corriendo, de la oscuridad. Me agarra el brazo; a la luz enferma del único farol, cualquiera puede leer la desesperación en este rostro huesudo, lleva puestos su guardatojo y su saco de minero; la voz suena imperativa y seca, entrecortada, como tosida; "Me tenés (tiene) que acompañar, padre, yo le ruego". Explico que no soy sacerdote. Varias veces se lo explico. Es inútil: "Ha de venir, padrecito, conmigo ha de venir". Nunca pensé que alguna vez pudiera convertirme en cura, aunque sea por algunos minutos, tan intensamente. Al minero se le está muriendo un hijo. "El menorcito es, padre. Tenés (tiene) que venir y darle los santos óleos. Ahorita, padre, que se nos va". Me hunde los dedos en el brazo.